Gratte au fond de ta caboche ce qui cloche.
À faire les poches de la planète,
le souffle de l’âme chancelle.
Le mont figé surfe sur tes exploits,
vomit le flux de ton vide-poches.
Tu as tellement perdu la tête
que tes erreurs s’amoncellent.
La cote du kamikaze explose.
Sur une houle pleine d’ecchymoses,
la pêche a succombé au crépuscule.