Le temps n’a jamais existé,
Le vide n’a pas de sens.
Laissons notre illusion
Dessiner un tango
En sa présence.
Le temps n’existe pas.
Ce hasard avide
Que nous croisons
Dans son infinie
Subjectivité.
Le temps est la mesure
Qu’on lui attribue,
Celle qui rassure
Le sursis du Moi
D’une vie sans raison.
Le temps n’est que trépas
Dont l’empreinte du pas
Se conjugue au passé
Quand le vent métronome,
Nettoie l’écume du ressassé.
Alors il est grand temps
De relativiser son souffle
Conscient et puis
Mémoire emportée par le vent
Rien qu’une seconde de vie.