Auteur/autrice : Poesizanie

  La vérité, gênée aux entournures, cherche la paix de l’esprit complice. Le vœu pressant indispose l’âme pure Au front marqué d’interstices. Silence du caillou enfoui dans le sable léger comme le regard détourné. Vies et survies s’abritent et s’entrechoquent dans les méandres de l’invisible et du répétitif. Comme une épidémie d’instincts que bouscule le…

  Cette espèce m’arrache l’aveu D’un refus d’appartenance, Prisonnière du corps et de l’esprit Au déni à demi consommé. Ballottée comme un cerneau de conscience, Vomissant le hasard d’un grain de riz Confiné dans la norme échappatoire. Ô kamikazes du vivant, sans limites, Sans recul ni vision de votre finitude, Écartez-moi de toute ressemblance Et…

  Le parasite colonisateur a repeint La terre sous toutes les coutures, Marqué la boule à zéro De son ego triomphant. Passe ton chemin, Univers La loi du Talion a dégénéré. Le vide résonne, fébrile Bouché par des intentions viles. L’odorat quitte l’élixir À l’aube du devenir. La division fausse la route Du parasite dépourvu…

Pour célébrer l’hiver entamé, un modeste retour aux fondamentaux en forme de boucle. Dès l’enfance, les mots m’ont servi à imager ce que mon esprit découvrait de la vie, ses visions, questionnements et ressentis. C’est avec surprise et sourire que j’ai retrouvé ce petit texte choisi par les fondateurs du second numéro annuel, édition 1975,…

Pour terminer l’année, je butine en me souvenant que le poète Sergio Solmi a écrit : “En poésie, on peut tout faire avec tout.” Voilà qui habille l’espoir du lendemain, rêvé la veille au soir. Sous l’humidité des peurs l’humus résiste, insensible au temps qui passe pour les trop-pressés. Sous la chaleur du soleil imposant,…

  À Marcelle. Le 19 décembre 2009, partait en voyage le poète Jean-Pierre Rosnay, figure de proue et fondateur du Club des Poètes. Dix ans déjà que les souvenirs respirent sa présence rue de Bourgogne, relayés par l’indéfectible sourire de Marcelle Rosnay, accompagnée du discret Blaise. J’aime beaucoup Rafales (1950). Mais c’est Fragment et Relief…

…à moins que ce ne soit l’inverse. Le Lamparo est un cahier de poésie édité chaque été de 1979 à 1981. Le premier cahier a été imprimé à 350 exemplaires. Le numéroté 232, entre mes mains ce matin, me rappelle que la poésie n’a pas d’âge. Ni frontière, ni temps et surtout pas de case….

  Dans les cratères d’une mémoire éfilochée Virevoltent les couleurs d’un ancien monde. Quand les fleuves couraient librement Quand les arbres dansaient, insouciants Quand les lombrics travaillaient en silence. Dans le temps qui trouble les miroirs Le paradis a laissé une odeur de mirage Emboîtant le parallaxe du souvenir Aux illusions perverties. Ce soir il…

Vous allez penser que j’insiste. Il se trouve que René Char est l’un de mes poètes préférés – parmi tous ceux que j’ai pu lire. Il n’est bien sûr pas le seul à trôner dans le haut de mon panier… Mais comment résister à ce petit livre bien rangé dans ma cuisine, passant inaperçu au…

  Au cœur des circonstances, de la cupidité convenue, le courage peut crever, le cirque a liquidé les rêves dissonants. Constance du système quand les cavaleries contrent les circus redécorés dévorés de contradictions. Les mèmes de serpentines aux comptines en continu recouvrent les concerts, l’incuriosité s’acquitte de l’ambiance. Depuis les gradins le poète observe les…

Une définition est toujours personnelle et Char s’en charge ainsi : “La fonction de la poésie est de maintenir cet affrontement des contraires, d’en recueillir la souffrance et le fruit.” “Le poète transforme indifférement la défaite en victoire, la victoire en défaite, (…) Magicien de l’insécurité, le poète n’a que des satisfactions adoptives. Il convient…

  Rai de soleil arrondi de silence Le dimanche casse la cadence, Le profit frôlant l’armistice Jusqu’au lendemain qui déchante Face aux immondices Enfantés par les temples Ouverts à toute amplitude. Laver la tôle de notre suffisance Qui en tête caracole, La finance menant la danse La liberté terminera dans la rigole. Ô poètes incorruptibles…

  Alors vint la tempête depuis l’ouest. Mais pour le poète qui voit sans boussole, La rose des vents n’est qu’une borne De chemin circulaire. Et le soleil intervient dans l’horizon Du petit matin aérien où Les vapeurs de la veille Encombrent l’espace. Le moment du jour subi Frappe de son cliquetis Et remet le…

  Le manichéisme ambiant m’arrache souvent un cri. Mais un cri de souris, c’est comme un trou de souris, Tout petit. L’horizon dépend du vent, de l’énergie, des courants, L’espace dépasse nos regards hagards Occupés à chercher des réponses. Le temps, sujet de ce monde frénétique En proie à détruire et à fuir en avant,…

  La folie est universelle Et tout le monde peut la rencontrer. Seuls les plus intelligents et sensibles La prennent à bras le corps ; Car il faut être courageux Pour fuir dans l’autre sens Dans cette supposée différence. Le formatage est universel Et tout le monde peut y succomber. Seuls les plus intelligents et…

La nature anéantie Par le nanti de lui-même, Le bipède en transit De peur, s’accrocha À toute forme de lingot, Rechercha la puissance Le temps d’une fuite Détruisant l’essentiel À gogo. La nature et le nanti Ne purent se parler, Dans l’antichambre De l’esprit occulté Le mâle mû par l’angoisse Se trompa de survivance, Et…

Ce matin, je me demandais ce que je pouvais bien publier dans ce journal vaguement discipliné. Aspirant à une condition d’inspiration – même s’il ne faut rien attendre –, j’ouvre alors mon coffre à poésie et commence d’en sortir, un par un voire deux par deux, tous les recueils empilés. Rien à faire, tournant, retournant…

À un salon du Livre, au siècle dernier, mon regard choisit un petit livre posé sur une table. Détail. Depuis que je suis repartie avec ce recueil sous le bras, je l’ai toujours à portée de main. Il s’agit de “Mon humaine clandestinité”, de Michel Reynaud. Moins d’une trentaine de poèmes, plutôt courts, dont la…

Pessoa a une approche qui m’enchante car elle fait référence au rêve auquel il confère une place centrale, comme le faisaient d’ailleurs les Indiens d’Amérique. Ainsi écrit-il : « Vis ta vie. Ne sois pas vécu par elle.
 Dans la vérité et dans l’erreur, dans le plaisir et dans l’ennui, sois ton être véritable. Tu…

Aujourd’hui, j’ai envie de parler d’un collègue, américain. Le poète G. Sutton Breiding (GSB). Nous nous suivons mutuellement depuis quelques années et je dois dire que ses créations me plaisent beaucoup. Bien sûr, il a un univers à lui bien particulier, mais qui résonne parfois à mon propre chemin de création : sa musique de…

Gülistan, le jardin des roses, un classique que je retrouve entre les mains aujourd’hui. Et nul besoin de gants de jardinier pour y pénétrer. Les roses ici ne piquent pas. Le lecteur a seulement besoin de son cœur et de son âme. Saâdi, poète persan, a beaucoup voyagé, a beaucoup rêvé et beaucoup écrit. Son…

  Dans son recueil Fragments verticaux (traduit de l’espagnol par Silvia Baron-Supervielle), Roberto Juarroz présente quatre parties dont il me plaît souvent de relire la deuxième, intitulée “Presque poésie” et qui propose 205 textes. J’ai envie de partager ici les numéros 166 et 167 qui résument assez bien l’ambiguité de toute position artistique, pour peu…

  Vide-ordures océanique de l’homo erectus Traversé, exploité, en chalut ou pedibus, Depuis la plage, l’usine ou la décharge ouverte. But intentionnel qu’une mer en soit recouverte. Les particules de plastique sont le meilleur carburant Du processus d’auto-destruction du prédateur vivant. Qui ne voit, qui ne sent, qui n’entend rien, Sourd à sa propre panique…

  Hollan se réveille à ma mémoire alors que je trie quelques vieux cartons d’invitation du siècle dernier. Je me souviens avoir vu de ses peintures par trois fois. D’abord dans une galerie du Marais. Alors que je me faisais une joie discrète de découvrir cette exposition, à l’intérieur hélas, le silence total nécessaire pour…

Un dimanche silencieux, Quasi ethéré, entre deux. Alors que mon cerveau intestinal réclame des substances divines, me revient ce livre de cuisine, calé entre deux ustensiles. Alors que mes pupilles remplacent mes papilles avec délice, les pages se tournent entre deux épices… et j’en oublie de manger ! Alors que ma salive reprend ses droits…